"Warner Bros". La californiana Candice Bergen (1946). Giuseppe Rotunno (1923) alla fotografia. Titoli rullanti su uomini donne nelle city bianconere. Attenzione alle musiche roboanti o di ghiaccio (Renato De Simone). Disegni d'arte, quindi la fuga. La m.d.p. pedina, sguarda, scruta. "Voi giovani, proprio perché avete ragione, siete i ricchi", le note pasoliniane. "Fallocrati, si amavano!", dice il coro politicamente corretto. Col burrascoso incipit, sino al monastero abbandonato, la pellicola in moto proprio travolgente, rischiando di starsene, tra estetica e Giannini. La sensibile autrice terrà le briglie, gestendo tutto questo caos. Ahhh, ancora una volta, non si resiste al Giancarlo rustico e ruspante.
San Francisco brutta com'è (mai vista), per poi ri-chiudersi, nel claustrofobico disastro di coppia. Anche la pellicola è angustiata tra i dolorosi primissimi piani. Stalker finché ottiene, assillante assalitore da preda. Alla faccia del comunismo. Il doveroso accento delle femministe. La Bergen lo è a modo suo. Quando c'è da menare, si mette in guardia. W il basset-hound, "Stronzo, vieni qui!".
Alle solite, impotenti i guizzi di ieri, solo un souvenir musicale, d'un ballo ormai spento (buio). "Eh, certo, è inevitabile...E pensare che la gente prega per l'industria". Lina scheggia. Amore come prevaricazione e ripetitività: "se è amore, tu ci devi stare". Nel freddo verbo intimidatorio, molti dei problemi. Dopo dieci anni, l'incomunicabile noia. Piuttosto, vi ficchiamo dentro un grumo di gelosia. Tante chiacchiere, per giungere a "Lizzy è una puttana". "Sentirsi vivi". Come, in cotanta civiltà? Urla strepiti, diluvio. "Non ne parliamo più. Lo sai che devi dormire"...
(depa)
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