Ossessione

Recensione LV:

In sala Sbargioff torna il conte di Lonate Pozzolo: Luchino Visconti compie un altro passo all'interno delle nostre sale, consegnandoci il suo primo lavoro, "Ossessione", del 1943. Non riporto nemmeno più i presenti, tanto li sapete. Doveroso, invece, è citare le castagne ed il rosso (San Patrignano, 14%) con cui Tigre ci ha intrattenuto durante la visione, cottura perfetta.
Alla fine del film ci dividiamo, più o meno equamente, tra perplessi e soddisfatti (c'è anche un'astenuta, per mancanza di dati raccolti...). Due critiche spiccano, "Inconcludente" e "Inutile", in risposta a chi dice che il film è artisticamente valido.

Come detto in sala, è evidente che il film sia caratterizzato da ritmi non elevati e che non torni utile a preparare un buon caffè :) . Ma, come casualmente ieri mi è capitato di leggere nel capitolo "Lettura del film e analisi fattoriale", tratto da "Linguaggio e tecnica cinematografica" (di Tritapepe, ed. San Paolo, '89), ritengo che il valore in un'opera cinematografica debba essere quantificato prendendo in considerazione anche i fattori "invisibili", leggibili solo con un approfondimento di ciò che sta attorno, prima, dopo. Cioè il momento storico teatro della realizzazione, la formazione culturale e, quindi, ideologica dell'artista (se ce l'ha), il contributo portato al suo campo, echi e conseguenze. Meno male che il moscovita Stanislawskij ha messo un po' di ordine in merito. Quindi: quest'opera di Visconti, nel 1943, fu un mezzo schianto sulla bella facciata di cristallo del cinema all'ungherese su cui gli italiani stavano addormentandosi, gomito appoggiato al tavolo per reggersi la testa nella mano, sullo sfondo i soliti telefoni bianchi...Non solo rottura meramente stilistica, tanto per capirci: questo tizio ha dovuto nascondere una copia della versione integrale, per nasconderla alla censura; la quale, fu già tanto che permise la divulgazione di un rilettura cinematografica di un romanzo scabroso di un americano (per di più tradotto dal suo amico-regista francese Jean Renoir, con cui sette anni prima girò la celebre gita campagnola), figurarsi permettere che si pensasse che quella sullo schermo fosse l'Italia! Che le italiane fossero come quella là!

Detto questo, preciso che per me il film è perfetto per emozioni, fotografia, colori e recitazione. Ecco, prendiamo i due protagonisti: Clara Calamai e Massimo Girotti.

La prima, una gatta reazionaria di Prato, che seppe però distinguere politica ed arte, se il suo seno nudo (tra i primissimi in Italia, nel 1941) vide le luci del set di "La cena delle beffe" di Blasetti, dando il via alla sterile diatriba con la collega Doris Duranti, su chi fosse la capostipite del generoso gesto (Doris risolse tutto notando che lei lo fece in piedi, fieramente senza "traballamenti", mentre Clara da sdraiata, "Eh!"). Volto e fisico che lasciò il segno in tutte le sale dei tempi, e anche in sala Sbargioff, bisogna dirlo. Sguardo fiero e profondo, incute rispetto, lo grida che là dietro non c'è una semplice donna. Risulta, quindi, evidente come per quel ruolo Visconti avesse inizialmente cercato Lei, Anna Magnani (in maternità). Ma a me non è dispiaciuta questa "pezza"...Anzi, credo che la Magnani dal volto meno affascinante, meno "bello", avrebbe condotto il sentimento angosciante di incompiutezza della conturbante Giovanna Bragana, l'ossessione del titolo che permea tutta la pellicola, verso lidi meno erotici e passionali, disperati sì, ma non tali da giustificare, ad esempio, gli eventi sullo schermo (rottura dell'apparente stabilità e tragico finale). In definitiva, bravissima.

La prova di Girotti non è da meno. Volto moglianese impeccabile, fisico idem (vabbè ma era uno sportivo eh), tenebroso senza esitazioni. Opposto alla Calamai, lui comunista, si trovò a suo agio (ciò si coglie anche attraverso la minor teatralità dimostrata in questo film, rispetto alla protagonista) in questo film che parlava di terra, di provinciali percorse instancabilmente da uomini e donne alla ricerca di un lavoro, di un'esistenza. Film di cui resta un senso angosciante di insoddisfazione non per costruzione, ma indotta da un qualcosa (qui sta la grande prova del regista) che non viene chiarito (ellissi continua: atto fisico tra i due protagonisti, assassinio del marito, tragica morte di Giovanna e, appunto, quel "non so che" che non permette di respirare), ma che abbruttisce e fa scattare, gridare, il più delle volte in silenzio.

Calamai e Girotti guidano il lento cammino, seguiti da Citti e Pasut, Magnani e Fabrizi, di tutti i miseri del mondo...

Non perdiamo il passo.

(depa)