Dolci sogni pompano nel buio. Nostre capitali illusioni. Nei tre pazzi episodi, si parte con "La morte di R.M.F.". Devoti al, e mazziati dal, lavoro. Servitù e umiliazione volontarissime. Truffatori cronici, simulatori incalliti. Manganello porcello. Paranoia che monta. Il terrore del sequestro economico provoca deliri persecutori ostlundiani. Ironie bunueliane. Proni a tutto. Tra disponibilità e follia c'è solo un dito (mozzato), che si mangiò il dito che.... Vittima-carnefice e viceversa, l'unica dialettica. Cani suicidi. Negli ultimi due episodi, R.M.F. vola e mangia un panino. Riccio, lingue e fronte salmonata. Gocce di lacrime turistiche ("Forse è giusto così. Ci mancherai molto"). Ballare a cazzo, oh-ho. "E' un tipo" sta per nulla.
Non il più masticabile, ma in linea (gli argomenti vi sono, e grossi: depravazione come disgregazione, etc.) con la graffiante e visionaria filmografia di un regista riconoscibile, unico.
(depa)
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